إبراهيم مجدي 
في سوريا، في الأرض التي كانت مهدًا للحضارات ومرتعًا للعلم والثقافة، تحوّل كل شيء إلى جحيم معلن. لم يعد الموت نهاية الخوف، بل أصبح بدايته. هناك، حيث مرّ تنظيم داعش يومًا، وحيث قامت سجون الظلام بحراسة الصرخات تحت الأرض، شهد العالم أساليب تعذيب لم يعرفها تاريخ الهمجية من قبل، ولم يخطر على بال إبليس نفسه أن يبتكر مثيلًا لها.
لم يكن الإرهاب لدى داعش مقتصرًا على إطلاق الرصاص أو الذبح بالسيوف، بل كان نظامًا قائمًا على الإهانة قبل إزهاق الروح. في مقرات احتجازهم، كان السجين يُقدّم له طبق من الفول، طبق يبدو في ظاهره حياة، ولكنه في الواقع مقدمة لألم قاتل. كان الفول يُغمر بالزيت الحار إلى حد الاحتراق، فيلتهم السجين بلهفة الجوع، ثم يحترق جسده من الداخل عندما يطلب جرعة ماء فلا يجدها. كان الهدف خلق صراع داخل الإنسان بين حاجة الجسد وصراخ الألم، ليتحوّل الطعام إلى خنجر يغرس في الحلق قبل أن يموت صاحبه عطشًا وقهرًا. تلك ليست وجبة، بل وسيلة تعذيب بطيئة، سادية في كل تفاصيلها.
وفي المقابل، داخل سجن صيدنايا العسكري وغيره من السجون التي ابتلعها الصمت، كان للملح دور آخر في نوع جديد من الإرهاب. غرف كاملة مكسوة بالملح، ليست لحفظ الطعام، بل لحفظ الجثث، أو لتعذيب الجرحى حتى آخر رمق. الملح الذي يُشفى به الجرح عند أهل الطب، يصبح في تلك الغرف سببًا في احتراقه بكل ما تعنيه كلمة الاحتراق من معنى. كان الجريح يُلقى على الأرض الخشنة المشبعة بالملح، فتشتعل جروحه كمن يغرق في حمم باردة تُذيب الجلد والأعصاب. وفي بعض الحالات، تُترك الجثث على الملح كي لا تتحلل بسرعة، وكأن موتها لم يكن كافيًا بعد، وكأن الألم يجب أن يستمر حتى بعد أن تصمت الروح.
لقد وثقت منظمات حقوقية دولية شهادات مروعة لسجناء خرجوا من هذا الجحيم على قيد الحياة جسديًا، لكن أرواحهم ما زالت محبوسة هناك. تحدثوا عن أصوات تختلط بين بكاء سجين وارتطام جسد بجسد ميت فوق الملح، وعن عيون فقدت القدرة على البكاء بعدما استُهلك كل ما فيها من ماء. تحدثوا عن وجوه لم تعد تعرف معنى الإنسان.
في هذه الأرض، لم تعد الجرائم مجرد انتهاكات، بل رسائل للإنسانية كلها بأن الشر قادر على ابتكار ما يفوق التصور. بين داعش، التي جعلت القتل احتفالًا يُبث على الشاشات، وبين السجون السرية التي جعلت التعذيب طقسًا يوميًا، ذاب الفرق بين الإرهاب الذي يرفع راية الدين والإرهاب الذي يرفع راية الوطن. القاتل واحد وإن تعددت الرايات… والضحية دائمًا إنسان حُرم حقه في الحياة والكرامة.
ولا تزال رائحة الملح العالق بجثث مجهولة الهوية تتسرب إلى ذاكرة العالم. ولا يزال صوت من مات مُعذّبًا بالزيت الحار يلاحق ضمائرنا، إن بقي للضمير وجود. ما زال هناك آلاف ينتظرون كلمة واحدة: “حيّ” أو “ميت”. آلاف الأمهات يمسكن بملابس أبنائهن ويبكين، وكأن البكاء آخر وسيلة للدفاع عن حقٍ أُهدر وسط صمت دولي مدوٍّ.
ستبقى هذه الجرائم درسًا أسود في تاريخ البشرية: أن الإنسان حين يُنزِعُ من قلبه الرحمة، يصبح أفتك من أي وحش. وأن العالم حين يغضّ الطرف عن المظلوم، يشارك القاتل جريمته ولو في الصمت فقط.
وستظل غرف الملح شاهدة على أن الشر لا يموت… لكنه يُفضح. وأن كل روح أُزهقت ستعود يومًا تطالب بالعدالة، وقد لا نجد وقتها مكانًا من الذي لم يسمعه أحد حين كان الألم في أوجه.
